ТОГО СКРЫВАТЬ НЕ НАДО © Перевод П. Антокольский

Дезертиры палят из ружей.

Рыжей кровью течет Лиахва.

Проступив из души наружу,

Прожитое тленом запахло.

Десять лет — будто рябь сквозная,

Страшных снов обугленный свиток.

Как я выдержал, сам не знаю,

Столько горечи, столько пыток.

Для страдающего поэта

Все слова потеряли цену.

Пусть расширилась сцена эта,

Мертвецом я вышел на сцену.

Так в грузинской сказке: бедняга

Набредает на ключ бессмертья.

Он домой воротится с флягой —

Тут ему и крышка, поверьте!

Так с поэтами происходит,

Что, видать, от рожденья хилы.

Если слава их и находит,

То лежит на плитах могилы.

Их стихи — словно кубки яда.

Им отравы скрывать не надо.

16 мая 1927