Старичок

Старичок

Это было очень давно, в начале семидесятых. Познакомили меня с одним старичком. Старичок как старичок, маленький такой, плохо одетый. Пенсия, наверное, небольшая была, да и выпивал он к тому же.

Так вот, старичок этот когда-то был поэтом, примыкал к имажинистам, издал пару сборников. Потом, уж не знаю почему, бросил это занятие, где-то работал до старости, то ли бухгалтером, то ли еще кем, не помню, честно говоря.

Раз в пару месяцев заходил он в какой-нибудь букинистический. В центре, в Столешниковом переулке, например, или в проезде МХАТа. Просил показать томик своих стихов. Листал, смотрел на цену, отдавал продавцу и уходил.

Тоненькие его книжки, напечатанные на плохой бумаге, обветшавшие, стоили у букинистов рублей сто пятьдесят-двести. А пенсия у старичка, наверное, небольшая была. Да и вообще, больше ста двадцати пенсионерам тогда не платили.