«Верно, мне не сделаться поэтом…»

Верно, мне не сделаться поэтом,

Никогда, должно быть. Никогда.

Отливает розоватым светом

Тихая вечерняя вода.

Обволакиваясь пеной белой,

Шелестит рассеянно фонтан,

И впервые в мыслях прозвенело:

— Жизнь проиграна и прожита. —

Сквозь узорчатую чащу листьев

Засветили разные огни.

Пальмы в бочках грезят о Тунисе,

Вспоминая солнечные дни.

И в высоком небе сумрак зыбкий

Обволакивает купола.

Тихой, незамеченной улыбкой

Молодость ненужная была.

Отойду, к прошедшему остыну,

Замолчу, исчезну в мутной мгле,

Завещая маленькому сыну

Мысль о счастье и любовь к земле.

21. VI.29