«Я не знаю — тебе всё мало…»

Я не знаю — тебе всё мало,

Ты чего-то хочешь опять.

Я тебе вчера написала,

И теперь не буду писать.

Так — хочу я дешёвой славы?

И торгую самым святым?

Ты, запутанный, ты, лукавый,

Стал давно ли судьёй моим?

Для тебя я в пыльном Тунисе —

Лёгкий сумрак над синью гор.

От твоих бестолковых писем

Веет юношеский задор.

Но над белым Сиди-Бу-Саидом,

Там, где солнце бросает смех,

Ты накапливаешь обиду

На Париж, на меня, на всех.

Потому, как глаза зажмуришь —

Ярко видишь усмешку мою.

Ты теперь и к стихам ревнуешь,

Потому что я их люблю.

Мне с тобой не трудно проститься,

Мне-то солнце будет сиять.

Я люблю опускать ресницы,

Раскрывая мою тетрадь.

— А тебе, картонажный рыцарь,

Больше не о ком тосковать.

19/ VII, 1925