«Осень мутной ржавчиною метит…»

Осень мутной ржавчиною метит

Присмиревший Люксембургский сад.

И невесело играют дети,

И печально о не бывшем лете

Листья, опадая, шелестят.

Дни всё радостнее, всё нежнее,

Станет жизнь до ужаса проста.

Ветер мечется в пустой аллее,

И слепые статуи белеют

В зелени высокого куста.

Им — всегда покорно красоваться

Мраморной, покорной наготой.

Ну, а мне пора идти домой,

И пора бы перестать смеяться

Над своей, не бывшей высотой.

5/ IX, 1927