«Всё писем жду, а писем нет…»

Всё писем жду, а писем нет,

И дни почтовые так редки.

Сквозь пыль струится тусклый свет

В законопаченную клетку.

Здесь, в этой клетке, вянут дни,

Как нерасцветшие бутоны,

Дрожат вечерние огни,

Дрожат закатные трезвоны.

А я покорно жду весны.

Когда весёлый луч весенний

Скользнёт с небесной глубины

На облупившиеся стены.

Всё жду весёлых дней, когда

Без тени злобы и упрёка

Американский карандаш

Напишет солнечные строки.

Но нет ни писем, ни весны.

И дни идут, идут мгновенья…

А мне взамен всего даны

Звенящие стихотворенья.

На этом письменном столе,

Покрытом тёмным одеялом,

Не раз в сырой, осенней мгле

Я строки робкие писала.

Пространство, время, жизнь мою

Я рифмой меряю крылатой,

И медленно, по капле пью,

Как чашу горького заката.

Печально стонут вечера,

Минуты холодны и немы,

Сегодня — то же, что вчера —

Латынь, стихи и теоремы.

И в тесной клетке, как в скиту,

Из часа в час переползаю,

Жду писем, солнца, жизни жду,

И дней погибших не считаю.

23/ XI, 1923