«Всё это — я ещё, быть может…»

Всё это — я ещё, быть может,

Но только — не совсем и я.

В нём всё понятно, всё похоже,

В нём жизнь кончается моя.

Всё это — я наполовину,

Я, но без моего лица.

Я не родившемуся сыну

Уже дала черты отца.

Зачем? Как странно и как дико,

Когда он — мой, и только — мой.

Ведь жизнь ему с последним криком

Давала я, а не другой.

И всё любимое, родное,

Всю душу тёмную мою,

Всё, не содеянное мною,

Ему сейчас передаю.

Всё, чем жила, чего хотела,

Всю жизнь без завтрашнего дня,

И это маленькое тело

Всё — продолжение меня.

А я? А все мои — затеи?

О чём грустить? О чём молчать?

Чем старше мы, чем он сильнее, —

Тем больше умирает мать.

15. IV.32