«Вот придёт и уткнётся в газету…»

Вот придёт и уткнётся в газету.

Так над книгой ползут вечера.

Это было вчера,

И на завтра повторится это.

А мне хочется тихо сказать,

Что мне скучно, тревожно и больно,

Что я стала устало-безвольной,

Опускающей в землю глаза.

Что-то шепчет бессильная жалость,

Только разве моя вина,

Что на сердце моём — тишина,

Что оно никогда не дрожало.

Что срывается тихий вздох

Из-под нищих духовных рубищ:

Далёкий, суровый Бог,

Отчего Ты меня не любишь?

29/ VI, 1928