* * * *

* * * *

С утра день новым был,

наивным и прозрачным…

К полудню, повзрослев,

он думал, ел, любил…

Каким бы день ни стал —

удачным, неудачным,

Но ночью он умрет,

как будто и не жил…

В который раз нам смерть напоминает,

Что жизнь это отсчитанные дни.

Пусть никогда никто не забывает,

Что к нам не возвращаются они.