Послание друзьям («Известен Вам, друзья, стихотворенья…»)[170]

Послание друзьям («Известен Вам, друзья, стихотворенья…»)[170]

Известен Вам, друзья, стихотворенья

Приятного секрет изготовленья,

Опасность и отрада ремесла,

Которое судьба нам принесла

Душе в награду или в наказанье…

За что? Но не о сем мое посланье…

Просили Вы — пиши нам. Ну, пишу —

Всегда я верен слову моему…

Я жив, здоров, чего и Вам желаю,

Пишу стихи, смотрю на птичек стаю,

Прогуливаюсь часто у реки,

Смотрю, как ловят рыбу рыбаки,

Сам иногда, поддавшись искушенью,

Забрасываю удочку в теченье

(Но я, должно быть, скверный рыболов —

Обильный редко приношу улов…).

Здесь комары, а прочих насекомых

Мне не назвать, но, к счастью, нет знакомых…

(Я говорю, конечно, не про Вас.)

Но хорошо быть одному подчас…

Отлично… Но (собака тут зарыта)

Я не один — здесь у меня есть свита…

Их даже две — идущих по пятам,

Меня преследующих здесь и там,

Враждующих, коварных невидимок

(Когда бы мог я б Вам прислал их снимок.

Не всякому такой подарок дан —

Мне мог бы позавидовать султан…)

Направо — черти. Ангелы налево,

А может быть, наоборот. От гнева,

От ярости, от вечной их войны

Болит душа, не разогнуть спины…

Вы поговорку знаете и сами —

Паны дерутся — хлопцы с синяками…

Извольте ж рассудить — не прав ли я,

Не жалостна ль история моя?

…Все не отходят! Вот пристали, право…

Соперники сварливейшего нрава…

Да что я им? Мосульский керосин?

Иль золото из Трансваальских мин?

Албания? Китай? Или полено?

Парис? Или прекрасная Елена?

Пускай поймут. В толпе земных калек

Я только — одинокий человек…

Но я предмет нелепейшего спора

И долго буду яблоком раздора

На древнем дереве судеб висеть,

Пока Всевышний не подымет плеть

И не прогонит Ангела и Черта,

Которым я — для спора иль для спорта…

И то сказать? Какая им охота?

Нет у меня ни шкуры бегемота,

Ни перьев страуса, ни пышного хвоста…

Простое тело и душа — проста…

Мне самому изрядно надоело,

Признаться, и душа моя и тело…

Всегда грущу, а быть хочу веселым,

Хочу летать — ползу по грязным долам,

Как будто выполняя приговор,

Во всем становится мне жизнь наперекор…

Скажу ясней (хоть это и не в моде):

Заботиться о завтрашней погоде,

О пище, об одежде, о войне

И о политике — все надоело мне…

Что ж, умереть? Друзья, какая крайность!

Навеки смерть, а в жизни все случайность…

И создана теория давно,

Что дважды два не четырем равно…

Быть может, трем, быть может, единице…

Я — человек, могу быть завтра птицей,

Цветком, дорогой, небом, муравьем,

Какая тайна прячется во всем!

Какие неожиданные дали!

Вот только б Ангелы не помешали!

Опять про них? Замучают ей-ей,

Ах, к Черту их и к Ангелу Чертей!..

19. XII <19>25