Рано или поздно
Рано или поздно
«Рано или поздно, под старость или в расцвете лет, Несбывшееся позовёт нас, и мы оглядываемся, стараясь понять, откуда прилетел зов…» Александр Грин. Маленькая книжечка с необъятным космосом внутри…
«Бегущая по волнам». Я купила её в нашем магазинчике у дома. Да будет благословен этот день и этот магазинчик! Я обрела родную душу. Грин – вот кто, оказывается, меня понимает лучше всех на свете! Друг, которому не надо ничего объяснять – он сам, лучше меня самой, мне обо мне рассказал…
Я читала и перечитывала, не в силах насытиться. Целые страницы выучивала наизусть и твердила про себя, как молитву. Только сейчас, благодаря Грину, я стала догадываться о том, что не такая уж я законченная пессимистка, что живёт внутри человек, страстно желающий радости… надеющийся на радость, на обретение какой-то ИНОЙ ЖИЗНИ, иного существования, иного мироощущения. И это иное мироощущение уже зародилось во мне, как зелёный весенний росточек…
Колдуй, бабка! Колдуй, дед!
Колдуй, серенький медведь!
Чтобы всё вдруг поменялось:
Вместо осени – весна,
А зимою – чтобы осень,
А в апреле – чтоб зима!
Чтоб тепло – когда студёно,
Чтоб в июле – снег пошёл.
А когда мне очень грустно,
Чтобы кто-то взял – пришёл.
И цвели б, пылали листья,
Пахла ландышами грусть…
Сразу – страшных слов не стало б:
«Никогда!» и «Ну и пусть!»
И чтоб не было тяжёлых,
Горем сломленных плечей,
И до всех всем было дело.
Чтоб не стало вдруг ключей
И замков, засовов, ставен,
Разделяющих границ.
Равнодушных чтоб не стало,
Вниз опущенных ресниц.
И чтоб не было бы нищих,
И исчезла б пустота.
И пришла бы к людям щедрость,
Тишина и доброта.
Чтобы люди улыбались.
Отчего? Да просто так!
Оттого, что в белом снеге
Расцветает красный мак…
* * *
Утро, весна, всё в зелёных серёжках, иду вприпрыжку, строчки сами складываются у меня в голове, как будто кто-то наговаривает их мне весёлым говорком… Сейчас приду в школу и быстренько запишу, пока не забылись.
Оказывается, я умею сочинять не только грустные стихи. Мне самой это непривычно и удивительно. При этом я вроде бы их и не сочиняю даже, в том смысле, что не придумываю, не фантазирую, не выдавливаю из себя, как из тюбика – просто во мне (внутри меня, в самой глубине) ВДРУГ отрывается окошко в иное измерение жизни, в иное понимание жизни, в иное ощущение жизни… Как будто его распахивает ветром, распахивает настежь…
Хотя ветер не всегда один и тот же. Так же, как в нашей степи дуют самые разные ветра, то жёсткий, то ласковый, то сухой, то влажный, – так и внутри постоянно дуют ветра… И тоже носят разные имена. И каждый несёт что-то СВОЁ. Можно жить, наглухо закрывшись от этих ветров, делая вид, что их и нет вовсе. А можно открыть свои внутренние окна настежь!… И услышать, о чём говорят тебе эти ветра… Тебе – о тебе самой. О тебе-самой-сегодняшней и о тебе-самой-завтрашней…