«Упадет на сердце боль живая…»

Упадет на сердце боль живая —

В стылом стоне корчится душа.

Боль не снег,

Что по весне растаяв,

Убежит, ручьями прошуршав.

Сколько лет

В расцвеченной одежде

Отгуляв,

Останутся вдали…

Сколько-сколько

Минует их прежде,

Чем утихнет все

И отболит.

Потому — по воле, по неволе —

Кто они,

Чужие ли, свои,

Даже каплей,

Малой каплей боли

Человечье сердце не пои.