«Уходит старое, как сгорбленный ворчун…»

Уходит старое, как сгорбленный ворчун,

В забвенье, в море времени. И что же?

Гляжу куда-то мимо и молчу.

Лишь памяти река молчать не может.

Ах, эта память… Ропщет. Но о чем?

Вот чей-то взгляд и горечь губ припухлых.

Вот осень — увяданья кумачом

Заполыхала в утро и потухла…

Потом совсем-совсем чужие лица,

Что станут близкими на много зим и дней,

С которыми придется мне делиться

Утратами и индевью огней.

И вдруг — провал…

Дорога — не дорога.

И так — до этих пор, до этих мет.

И лишь глаза твои

Прощально, грустно, строго

Глядят в меня

Сквозь расстыковку лет.