«Я не могу тебе мешать…»

Я не могу тебе мешать.

Останься прежняя, былая.

Моя осенняя душа

Холодным пламенем пылает,

Как роща в вечер на горе,

Соцветьем грустных увяданий,

Что опадет, перегорев,

Перед большими холодами.

Но ведь от трав до душ — здесь все

Рождается, растет и вянет,

И я, как все… Я не святой,

Но сколько ж раз вставать и падать…

Поэтому — останься той,

Не тронутой моим распадом.