«По Цельсию — три градуса тепла…»

По Цельсию — три градуса тепла.

В невидимую стенку бьется эхо.

Дорога развалилась, потекла —

Ни пешему, ни конному проехать.

Я разложил костришко на бугре.

Валежник есть,

И благо — роща близко.

Сижу, немного руки обогрев,

Поглаживаю пляшущие искры.

А там, у горизонта, далеко,

Где прыгнув, зацепился за карниз бы,

На белых парашютах облаков

Плывут, качаясь, маленькие избы.

Зачем, куда спешить отсюда мне?

И город надоел.

И путь не ближний.

А в этой первозданной тишине

Я слышу

Неподдельный голос жизни.