«Подрывались. Пропадали…»

Подрывались.

Пропадали.

Стыли.

Многих ветер в поле отпевал.

Даже до жестокости простые

Жизни той не выразят слова.

Жил и я.

Страдал, как все живое.

И осталась

Память той беды —

Был заснят

С огромной головою,

А в руке —

Букетик лебеды.

Сверстники мои!

Мы входим в чащу

Тех снегов,

Что заметут виски.

Но по нашим

Судьбам преходящим

У живых

Не может быть тоски.

Мы пройдем —

И никуда не деться,

Как травой обочинной пыльца.

От того,

Что называют детством,

Сохраним

Бессмертные сердца.

Ранний свет,

Глубинный свет печали —

Молчаливый

Призрак наших лиц.

Мы еще свое не откричали.

Мы еще своих не дозвались.