БАЛЛАДА О ПРИЗЫВНИКАХ

Был вечер на Мтацминде, что когда-то

Нико Бараташвили описал.

Вдали горело лезвие заката,

И к городу Тбилиси воровато

Туман неторопливый подползал.

А наверху, в открытом ресторане,

У всей столицы древней на виду

Плясали палочки на барабане,

Дрожали в такт бокалы с «Гурджаани»

И пахло яблоками, как в саду.

Семь витязей (почти по Руставели,

Вот разве что без шлемов и без лат)

Вокруг меня торжественно сидели

И говорили тосты, как умели,

Пока их ждал внизу военкомат.

Был первый тост слегка официален:

«За будущую воинскую честь!»

На фоне исторических развалин

Он прозвучал, но был шашлык навален

В тарелки, и мужчины стали есть.

И мой сосед по имени Нугзари

(На вид неполных восемнадцать лет),

Когда отцов и прадедов назвали,

Потребовал, чтоб витязи привстали,

Старинный соблюдая этикет.

А дальше все смешалось, как в сраженье:

Бокалы, рюмки, вилки и ножи…

И было тостов вечное движенье,

В которых находили отраженье

Различные достоинства души.

И месяц, показавшись на две трети,

Как рог с вином, маячил в облаках.

А речи были обо всем на свете…

Подумал я: «Нас защищают дети

С тяжелыми винтовками в руках».

Поднял бокал Тенгиз Джавахишвили

И, на Тбилиси глядя сверху вниз:

– За Родину, – сказал он, – мы не пили!

– За Грузию! – как эхо, повторили

За ним Ираклий и другой Тенгиз.

А Грузия за черными холмами

Лежала, распластавшись перед нами,

В туманах над цветущими садами

И в звездах, словно завязи, тугих.

А там, вдали, Россия, словно небо,

Где ни один из витязей тех не был,

Звала меня, и я подумал: «Мне бы

Сказать о ней…»

Но нету слов таких.

1970