В ДОМЕ ПИСАТЕЛЕЙ

Какая-то пьяная морда

И пластырь на ней, словно хорда.

Глаза нагловатые узки,

И чертиком прыгает мускул.

Вот морда за нею другая:

Ухмылка от края до края

И нос безобразного цвета

Ее выдают как поэта.

Вот третья маячит в тумане:

– Цыгане, – кричит, – где цыгане?

И светятся уши, как свечи,

Ловя бестолковые речи.

Собрались служители музы.

Трещат биллиардные лузы.

– Туза от борта в середину!..

Простите мне эту картину.