«Мы — сухая, как осень, трава…»

Мы — сухая, как осень, трава

На печальном заросшем болоте,

Повторяются дни и слова,

И теряются в мелкой невзгоде.

Безглагольность, покорность, судьба,

Монотонные, вечные звуки…

Здесь давно прекратилась борьба,

Опустились усталые руки.

И чем больше устала душа

И больнее сковала невзгода —

Тем отраднее стон камыша

И сильней завлекает болото…

10/ V, 1923. Сфаят