«Надоело скитаться без цели…»

Уж не мечтать о нежности, о славе.

А. Блок

Я всё ещё верила в чудо,

Упрямо чего-то ждала,

Готовила, мыла посуду,

И думала, что не жила.

Ласкала любимого сына,

Пила валерьянку и бром.

А ночью томительно-длинной

Томилась о чём — то ином.

Мне снилась высокая жалость,

Большая, как небо, любовь…

Одна только горечь осталась

От этих возвышенных слов.

И маленьким сердцем сгорая,

Как трудно мне было понять,

Что, в сущности, только — жена я,

И только — ревнивая мать.

Прости мне пустые угрозы,

Моё пораженье в борьбе,

И эти жестокие слёзы,

И эти стихи — о себе.

17. XII.31