Поэту («Так бывает: брови нахмурив…»)

Так бывает: брови нахмурив,

Зверем смотришь по целым дням.

Отвращенье к литературе,

И в особенности — к стихам.

Ненасытная злоба к фразам,

К разговорам о пустяках,

Да к шатаньям по Монпарнасам,

Да к сидениям — в кабаках.

И кому это только нужно,

Чтоб от споров ночей не спать.

Ведь полезней сготовить ужин,

Чем пустые стихи написать.

Скажут мне: «Не единым хлебом…».

Но без хлеба не проживешь.

Вся земная тоска по небу —

Вековая, большая ложь…

— Ты бы лучше занялся делом,

А не вылущенным стихом

Ты бы встал на рассвете белом

Да в метро побежал бегом.

И работал, работал, работал…

Целый день в жестоком труде,

Не отмахиваясь от заботы,

От земных, от священных дел.

Не гнушался бы скромным заданьем,

Не витал бы в бездне времён,

Лучше — каменщик, строящий зданье,

Чем хранящий тайну масон.

…Но, устав от последней тревоги,

Подойдя к последней черте —

Снова чтенье стихов о Боге,

О бессмертии, о красоте.

5. I.32