«На сердце пусто, в мыслях скучно…»

На сердце пусто, в мыслях скучно,

Ничто души не веселит,

И жизнь мертво и однозвучно,

Как верный маятник, стучит.

Покой смущён тоской ненужной,

В огне пылает голова,

И вереницею послушной

Бегут бессильные слова.

Они поют, они ласкают,

Красивой выдумкой влекут,

Надолго совесть усыпляют…

О чём они? О чём поют?

Зачем они часы ночные

Смущают странною мечтой?..

И дни гнилые и пустые

Проходят верной чередой?

26/ XII, 1922. Сфаят