3 августа 2002 г

3 августа 2002 г

Я на рынке. Торгую книжками. Есть минутка, и я хочу записать свои мысли.

Есть такая древнеиндийская методика.

Я буду писать все, о чем подумаю, а потом прочитаю и попытаюсь понять себя.

«Что будет, когда моя душа вырвется из этого тела?! Я привязалась к нему и при расставании, наверно, расстроюсь. Будет ночь? День? Кто встретит меня? “Ты помнишь? — спрошу я и отвечу сама себе: — Конечно, как я могу забыть… Снег в комнате, адский обстрел и хохот сумасшедшего…”

Это смеется больной внук бабы Нины. Он смеется и говорит, что мы умерли. В комнату влетел снаряд, и теперь нам только кажется, что мы живые.

Мы — мертвые.

Мертвые среди живых.

Смерть безжалостна и не шутит…

Милая соседка тетя Марьям. Мне семь лет. Она говорит, что есть легенда.

Легенда о смерти. Раньше, когда Ангел смерти приходил за одним человеком, умирало множество. От разрыва сердца. От страха. Ангела смерти люди умели видеть!

А потом Бог пожалел людей, и Ангел смерти стал невидимый.

С тех пор умирает только тот, за кем послали…

Мои волосы — сила, мои волосы — жизнь.

Хочу, чтоб у меня были длинные светлые волосы. Невыносимо жить с темными! Волосы — это дорога. Дорога жизни…»

Вот бред!

Перечитала.

Когда я начала писать мысли, пришел страх — а вдруг кто-нибудь их прочтет?

Лучше пусть не знают, что я думаю.

Приходила баба Надя. Ее мы знаем по рынку. У бабы Нади внук принял Ислам и сейчас в тюрьме… Там его избивают. Не дают молиться и читать Коран. Она спросила, как Таиса?

А я ответила, что кусается!

Баба Надя сказала:

— Это пройдет! Все проходит…

И ушла. А я сразу вспомнила притчу о царе Соломоне и его великом кольце с надписью «И это пройдет».

Мне очень жаль юного внука бабы Нади и ее тоже.

Сочиняю стихи о Тибете.

О ламах и моем любимом Лобсанге Рампе.

Будур