24 августа 1935. Суббота

За что? За то, что слишком мало

Там было блеска и борьбы?

За то, что я не понимала

Своей беспомощной судьбы?

За полудетское незнанье

Простых вещей — добра и зла?

(Ведь даже в пошленьком романе

Я точку светлую нашла).

За проблеск подлинного чувства?

За ласковое слово «друг»

Или за то, что неискусно

Вела я сложную игру?

За что? За что так зло и черство,

Все предавая, все кляня,

С таким бессмысленным упорством

Вы отрекались от меня?

Когда я вчера прочла Юрию это стихотворение, он опять загорелся, даже в лице переменился и жестко сказал:

— Как тебе еще не надоело вспоминать об этой истории?

Я поняла, что сделала большую ошибку.

Милый Юрий, я никогда, никогда не буду с тобой вспоминать об «этой истории», но сегодня ночью я опять, черт знает до которого часу, не спала — я почувствовала себя такой бесконечно одинокой.