Дневник. 22 сентября. Воскресенье, утро

We use cookies. Read the Privacy and Cookie Policy

Дневник. 22 сентября. Воскресенье, утро

Проснулся в пять утра. Не смог уснуть, зажег свет и три часа читал Бёлля "Групповой портрет с дамой". Идет дождь. Рассвело только с восьми.

Отличная западная проза, отличного мастера, с отличными человеческими идеями (так и просится "гуманиста", но уже нет содержания в этом слове). Так же прошлый год читал "Местную анестезию" Гюнтера Грасса. Бедные, несчастные писатели! Политика и наука, жестокость и ложь, занесенный над миром атомный топор... Бесконечно противоречивый человек, человечество, несущееся в никуда...

Неуютно таким людям между жерновами истории. (Не нужно красивостей, Амосов!) Так было Достоевскому, Чехову сто лет назад. Талант заставляет их писать, и чувствительные читатели плачут вместе с ними: "Что делать?", "Где выход?"

Яша Бендет едет в Вильнюс на конференцию, попросил разрешения проконсультировать мои данные по сердцу с Ю.Ю. Бредикисом - авторитетом по стимуляторам. Не хотелось разрешать, боюсь попасть в плен к врачам. Но благоразумие требует...

Снова стал бегать: по 50 метров пробежки, с отдыхами...

Генрих Бёлль в этом году умер. Кончились его страсти за человечество. Будто их не было. Нет, остались, как остался на веку Достоевский, монетки в копилку совести человечества.