Творчество

Творчество

Я видел, как рисуется пейзаж:

сначала легкими, как дым, штрихами

набрасывал и черкал карандаш

траву лесов, горы огромной камень.

Потом в сквозные контуры штрихов

мозаикой ложились пятна краски,

так на клочках мальчишеских стихов

бесилась завязь — не было завязки.

И вдруг картина вспыхнула до черта —

она теперь гудела как набат.

А я страдал — о, как бы не испортил,

а я хотел — еще, еще набавь!

Я закурил и ждал конца. И вот

все сделалось и скушно и привычно.

Картины не было — простой восход

мой будний мир вдруг сделал необычным.

Картина подсыхала за окном.