Моей Антигоне

России нет, но жив печальный

Архистратиг ее опальный.

На бурей сломанном крыле,

По кровью залитой земле,

Среди развалин и пожарищ,

Он, задыхаясь от тоски,

Чертит круги, как мотыльки

На крылышках полусожженных,

И от идей умалишенных,

Плотски нелепых, злобно-волчьих,

Исходит гневом, скорбью, желчью…

Когда ж действительности звенья

Разъединяют сновиденья

И сострадательной рукой

Дают обманчивый покой,

Он бешеным летит аллюром

К Кадора доломитным турам,

К Понтеббе, к пограничной Местре,

Где в восхитительном оркестре

Века минувшие слились,

Где и растоптанный Нарцисс

На стебле сломанном поет,

На Божий опустясь кивот.

Возьмемся за руки, подружка,

Не спрут – постель, не гроб – подушка,

Еще я встану, помоги!

Дай обопрусь, верней шаги,

Когда свинцовой головой

Я груди прикоснусь живой.

Тяжка терновая корона,

Но ты со мною, Антигона,

Чрез италийский перистиль,

Через мелодию и стиль,

Словами вещими играя,

Ты доведешь меня до рая!

8 июня