Она была в Париже
Наверно, я погиб: глаза закрою — вижу.
Наверно, я погиб: робею, а потом —
Куда мне до нее, она была в Париже,
И я вчера узнал — не только в нем одном.
Какие песни пел я ей про Север дальний!
Я думал: вот чуть-чуть — и будем мы на «ты»,
Но я напрасно пел о полосе нейтральной —
Ей глубоко плевать, какие там цветы.
Я спел тогда еще — я думал, это ближе,—
«Про счетчик», «Про того, кто раньше с нею был»…
Но что ей до меня: она была в Париже —
Ей сам Марсель Марсо чего-то говорил.
Я бросил свой завод — хоть, в общем,
был не вправе,—
Засел за словари на совесть и на страх…
Но что ей до того: она уже в Варшаве —
Мы снова говорим на разных языках…
Приедет — я скажу по-польски: «Проше, пани,
Прими таким, как есть, не буду больше петь…»
Но что ей до меня: она уже в Иране,—
Я понял: мне за ней, конечно, не успеть!
Ведь она сегодня здесь, а завтра будет в Осло.
Да, я попал впросак, да, я попал в беду!..
Кто раньше с нею был и тот, кто будет после,—
Пусть пробуют они, я лучше пережду.