* * *

* * *

Снег за окном — как белая полива.

Мороз-гончар все в печь свою составил.

А яблоня, как скомканная лира,

дрожит, колдует, чтобы снег растаял.

Дикарка, и породою, и нравом,

нашептывает стенам и карнизам,

разжалобила крышу, ту, что справа, —

весь двор теперь сосульками унизан.

Не тот ли отзвук яблоневой смуты

я узнаю, когда, пальто снимая,

ты спрашиваешь взглядом: «Почему ты

не обратил январь в начало мая?»