АЛЕКСАНДР БУРЬЯНОВ

АЛЕКСАНДР БУРЬЯНОВ

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Уводят ввысь

Пролеты лестниц.

Цеха теснятся по бокам.

Как волнорезы,

В небе летнем

Поднялись трубы к облакам.

Пропитан воздух

По?том, солью.

И кажется —

Над головой

Поковкою пылает солнце

На наковальне голубой.

И вот мой цех.

Мой механический.

Невольно ускоряю шаг.

С какой-то новой мелодичностью

Знакомый шум стоит в ушах.

И где-то там

Гудит мой фрезерный…

Сейчас увижу «старика»!

Линялой краской,

Точно фресками,

Его расцвечены бока.

Эмульсия бьет крепкой струйкой

В разгоряченную деталь.

Лениво сплевывая стружку,

Фреза вгрызается в металл.

— Ворчишь, «старик»!

А понапрасну:

Ведь я тебе не изменил.

К тебе стремился,

Как на праздник,

И даже ромбик нацепил.

Ведь здесь не раз,

Ломая фрезы,

Я закипал в разладах чувств,

Науку стали и железа

Заучивая наизусть.

Средь ветеранов,

В слишком частых спорах их

Нередко слышать доводилось мне,

Что никогда не нюхавшие пороху

Мальчишки

Нынче пишут о войне.

А что из этого?

И разве это плохо:

Не зная свиста пуль над головой,

Они вступают в новую эпоху,

Себя сверяя с той,

С пороховой.