Меня жалеют

Меня жалеют

Запомнилось. Мне двенадцать лет. Я иду с урока музыки. В руках — черная нотная папка на веревочках, доставшаяся мне от Женечки.

Дождь! Ливень! Поздняя весна. Я в школьной форме и в босоножках — совсем тепло.

Улицы тогда отличались чистотой: каждый вечер дворники не просто мели их, но и поливали из шлангов. Веселое детское развлечение: попасть под струю воды, когда дворник начинает свою работу.

Дождь… Теплый дождь. Надо бы домой, но я так люблю дожди! Я скидываю свои босоножки и медленно бреду босиком по лужам. Плевать, что вся промокла! Мне удивительно хорошо. Я счастлива.

Я ничего не вижу и не слышу, кроме дождя. Я поднимаю к нему лицо, смеюсь…

— Галя! Галя!!! Галя!!! — вдруг доходит до меня чей-то крик.

Я вздрагиваю от этого заполошного крика. Словно меня сдернули с облака… Падаю на землю…

На балконе соседнего с нашим подъезда стоит мама нашей дворовой подружки. Учимся мы не вместе, она на пару лет младше меня. Но играем вместе.

— Галя! — приказывает чужая мать. — Немедленно зайди!!!

Я, ничего не понимая, захожу в чужой подъезд, поднимаюсь на второй этаж. Дверь в квартиру открыта.

— Заходи! — велит мне женщина.

Захожу.

Останавливаюсь у порога: с меня течет вода.

— Почему ты на улице? — с нездоровым жадным любопытством спрашивает соседка.

— С музыки иду, — отвечаю я, все еще ничего не понимая.

— Почему так медленно? — допытывается она.

— Я гуляю.

— Понятно, — жалостливо вздыхает баба. — Без родителей, никому не нужная…

— Что???! — восклицаю я.

До меня доходит: домохозяйке скучно, и она решила меня пожалеть, а заодно и тетям кости перемыть с соседками. Ребенка так обижают, что ребенок предпочитает под дождем мокнуть, но домой не торопится.

— Возьми зонтик и немедленно иди домой, — велит мне сердобольная мать семейства.

Она даже не понимает, чего добилась своей «жалостью», гадина.

Она такой удар мне нанесла, что у меня дыхание перехватывает. Мне хочется пнуть ее ногой по колену. Я еле сдерживаюсь.

— Я люблю под дождем гулять. И мне не нужен зонтик.

Выхожу на лестницу.

— Возьми зонт, — слышится приказ.

Я выбегаю из подъезда. Дождь кажется мне теперь холодным и злым.

Капли дождя на моих щеках смешиваются с моими слезами.

Не смейте меня жалеть, сволочи!

Не смейте говорить плохо о самых дорогих мне людях!

Дома я успокаиваюсь, но не перестаю удивляться: почему людям так часто хочется, чтобы у других все было плохо? Неужели это делает их счастливее?

Похоже, что да.