Она была в Париже

Наверно, я погиб: глаза закрою — вижу.

Наверно, я погиб: робею, а потом —

Куда мне до нее, она была в Париже,

И я вчера узнал — не только в нем одном.

Какие песни пел я ей про Север дальний!

Я думал: вот чуть-чуть — и будем мы на «ты»,

Но я напрасно пел о полосе нейтральной —

Ей глубоко плевать, какие там цветы.

Я спел тогда еще — я думал, это ближе,—

«Про счетчик», «Про того, кто раньше с нею был»…

Но что ей до меня: она была в Париже —

Ей сам Марсель Марсо чего-то говорил.

Я бросил свой завод — хоть, в общем,

был не вправе,—

Засел за словари на совесть и на страх…

Но что ей до того: она уже в Варшаве —

Мы снова говорим на разных языках…

Приедет — я скажу по-польски: «Проше, пани,

Прими таким, как есть, не буду больше петь…»

Но что ей до меня: она уже в Иране,—

Я понял: мне за ней, конечно, не успеть!

Ведь она сегодня здесь, а завтра будет в Осло.

Да, я попал впросак, да, я попал в беду!..

Кто раньше с нею был и тот, кто будет после,—

Пусть пробуют они, я лучше пережду.