«Тот,  который  не  стрелял…»

Я вам мозги не пудрю —

уже не тот завод:

В меня стрелял поутру

из ружей целый взвод.

За что мне эта злая,

нелепая стезя,—

Не то, чтобы не знаю,—

рассказывать нельзя.

Мой командир меня почти что спас,

Но кто-то на расстреле настоял,

И взвод отлично выполнил приказ,

Но был один, который не стрелял.

Судьба моя лихая —

давно наперекос,—

Однажды «языка» я

добыл, да не донес.

И особист Суэтин —

неутомимый наш —

Еще тогда приметил

и взял на карандаш.

Он выволок на свет и приволок

Подколотый, подшитый матерьял.

Никто поделать ничего не смог.

Нет. Смог… один, который не стрелял.

Рука упала в пропасть

с дурацким звяком: «Пли!»

И залп мне выдал пропуск

в ту сторону земли.

Но слышу: — Жив, зараза!

Тащите в медсанбат! —

Расстреливать два раза

уставы не велят.

А врач потом все цокал языком

И, удивляясь, пули удалял,

А я в бреду беседовал тайком

С тем пареньком, который не стрелял.

Я раны, как собака,

лизал, а не лечил.

В госпиталях, однако,

в большом почете был.

Ходил в меня влюбленный

весь слабый женский пол:

— Эй ты, недострелённый!

Давай-ка на укол!

Наш батальон геройствовал в Крыму,

И я туда глюкозу посылал,

Чтоб было слаще воевать ему.

Кому? — Тому, который не стрелял.

Я пил чаек из блюдца,

со спиртиком бывал.

Мне не пришлось загнуться,

и я довоевал.

В свой полк определили:

— Воюй, — сказал комбат,—

А что недострелили,

так я не виноват!

Мне быть бы радым, но, присев у пня,

Я выл белугой и судьбину клял,—

Немецкий снайпер дострелил меня,

Убив того, который не стрелял.