Поэты

Поэты

Поэтами рождаются, но дельным

Хозяевам, фортуны господам,

Труд неоплатный кажется бесцельным,

Они стихи прощают чудакам.

А те уже поют: когда б не наша мука,

Чего бы стоила вся ваша суета,

Ведь о живых сердцах не говорит наука

Того, чем музыка одна лишь занята.

Но острый карандаш приносит счетоводу

Уверенный доход, а мы для наших жен

Не вымолили бы у целого народа

Кусочек сахару, чтоб меньше был урон,

Который мы, служа невыгодным богиням,

Приносим день за днем и самым дорогим,

И самым трепетным на свете героиням.

И разве вы обязаны не им

Всей Славой чистоты и вещего смятенья

Когорты звучных строф,

Когда не вынесший пренебреженья

Слагатель их не быть готов?

Тогда над цифрами прихода и расхода,

Над всем, что пишется для пользы там и тут,

Слова, чья цель насквозь иного рода,

Останутся: их вознесут.

Мы, как избранники библейские, могучи

В ничтожестве и нищенстве порой,

А ваши истины житейские колючи,

Как проволока в зоне боевой.

Вольны и мы вас презирать: вы сыты

Не только хлебом — властью, но какой?

Нас любят, вас должны терпеть, мы квиты,

Вы деньги копите, мы — опыт вековой.

Священники, чей храм — земля со всем, что живо,

Громоотводами от мировой тоски

Мы быть должны, и мы не учим жить красиво,

Как говорят о музах ваши пошляки.

От обращения с тончайшими из ядов,

Мы сами едкие и временных подруг

Не очень радуем, но клад из кладов —

Единую любовь находим вдруг.

И воплощенное она противоречье

Всему, за чем практический расчет:

Ей наше дорого увечье,

Наш в муках бедности над временным полет.

И как, отомщены мы, парии, царицей,

Пренебрегающей для одного из нас

Надменных баловней всей вереницей,

Но горек наш победы час.

Особенный венок: лавровый, но с шипами,

Ей на чело надев трагической рукой,

Мы поменялись бы впервые с вами

Избранничеством и судьбой.

И вот когда вы нам должны бы, торжествуя,

Такую отповедь произнести:

«Ну что ж, попробуйте из слов и поцелуя

Дворец своей любви священной вознести.

Она горит в лишениях, в чахотке,

И сам ее певец сто раз изменит ей…»

Нет спора, господа, вы правы, и красотки,

Вас обстающие, конечно же, хитрей

Суровой красоты, надменно-неподкупной,

Которая наш крест, не дрогнув, понесла,

Чтоб о своей любви, воистину преступной,

Тем слаще пел фанатик ремесла.