Имя которому…

Имя которому…

Ветер, имя которому Сегодняшняя Боль, часто, чаще других, налетал на меня и выдувал из души боль, облекая её в слова. А слова такие большие и летучие, как паруса!… Это удивительно: напишешь о том, что болит – и уже не так больно. Боль становилась парусами… Облекшись в слова, боль отделялась от меня, начинала жить своей жизнью, в ней проявлялся СМЫСЛ, и даже какая-то особая, горькая радость (а кто сказал, что радость должна быть непременно сладкой?)

Стучат.

Гулко, тревожно, долго…

Это пришёл ты.

Наконец-то!

Я медлю,

я хочу навсегда

запомнить твой первый стук.

Иду…

«Иду!»

Я вздрагиваю –

и просыпаюсь.

Гулко,

тревожно,

долго

стучит моё сердце…

И всё.

Простите, соседи,

если оно

разбудило вас.

И не бегите к дверям –

к вам тоже

никто не пришёл…

Да.