Щекотливое пёрышко
Щекотливое пёрышко
По вечерам брожу под дождиком по пустынным улицам. Мокрые кусты и деревья, тротуары, заляпанные жёлтым и красным… Жёлтые, уютные окна, чужие загадочные жизни…
Всё страшно волнует. И хочется писать. Страшно хочется чего-нибудь написать. Чего-нибудь эдакое, гениальное… В весны, с первого стихотворения, постоянно живёт внутри это желание. Такая волнующая щекотка. Как будто кто-то щекочет душу нежным птичьим пёрышком…
– Ну что ты всё про дожди да про жёлтые листья? – говорит мама, прочтя мои новые сочинения: несколько стишков и маленькие рассказики.
– Я люблю осень, мама, ты же знаешь. Это моё любимое время года.
– Знаю. Но всё же немного однообразно выходит. Осень да осень… Как будто другой темы нет. Но вообще, неплохо… Мне нравится. Настроение тебе удаётся передать.
…И опять меня тянет в дождь, в непогоду на улицу.
– Ты же промокнешь! – кричит мне вдогонку бабушка.
– Я и хочу промокнуть!
Это у нас уже такая традиционная перекличка.