«Стуча железкой о сухой кирпич…»

Стуча железкой о сухой кирпич,

Застонет ветер, мня, виясь и воя.

Я в даль черну смотрю, у гроба стоя,

Как граф, сказавший за обедом спич.

Сей странный гроб, я сам себе принёс,

Быть может, согреша и не беспутно,

Хотя и действовал без пут, но…

Но этим разрешал иной вопрос.

Не телу бренному в пристанище дрожать,

Туда я опущу мне дорогое.

Быть может, душу грешну упокоя,

Мой мрачный гений будет в нём лежать.

Я хороню стихи, не нужные толпе,

На них печать забвенья водружая.

Великих тени, молча окружая,

Встают вокруг в сочувственной мольбе.

Завял в ростке недюжинный талант –

Душа переполняется печалью.

Едва ли за столетий далью

Сей прах, найдёт старик-негоциант.