Обида

«Чту Фауста ли, Дориана Грея ли,

Но чтобы душу Дьяволу — ни-ни!»

Никита, меркантильный мой сынок,

Боюсь, что дьявол твою душу уволок.

Представил ты меня в кино с таким лицом,

Как будто был я распоследним подлецом.

Представил перед всем честным народом

Моим врагам, я думаю, в угоду:

Я — жалкий наркоман, слабак, а не борец,

Стащил с меня терновый ты венец.

Разоблачил, любуйтесь на героя!

Я жалкой участи от сына удостоен.

Я был никем, за дозу пресмыкаясь…

Как безнадежно ты порвал мой парус!

Мой дух живой, он не приемлет лжи,

Как будто я стою над пропастью во ржи.

Никита, меркантильный мой сынок,

Твое деянье в души тысячам плевок.

Предстал с твоей подачи я дерьмом —

Не мощным духом в небе голубом.

И не поэтом, даже не певцом,

А жалким трусом с сорванным венцом.

И некому вступиться за меня,

Друзей уж нет, нет верного коня!

Лишь дух мой неприкаянно парит,

А я в бессмертье признанный пиит.

Судьба твоя в тени ушедшего отца,

Не я, а ты отныне в роли подлеца.

17.06.2016 г.