Распяли — в сорок два

«С меня при цифре 37

В момент слетает хмель…»

Дожил до сорока двух лет,

Пройдя отметки разновозрастные.

Ты с самого начала был Поэт.

Да на стихи твои приклеили ярлык —

«блатные».

Твои собратья, перья наточив,

По части строкогонства

Были доки —

Писали с петухами и в ночи…

Все выжимали соки в жиденькие строки.

А ты писал, как нити из души

Вытягивал — разматывал клубок.

И так спешил —

Зачем ты так спешил?

Как будто смерть блуждала

Между строк.

Твои собратья будут долго жить

И состояния сколачивать упорно.

Бог с ними!

Мы же отыскать спешим

Твоих стихов

Рассыпанные зерна.