Армия — день 0-й и день 1-й

Армия — день 0-й и день 1-й

Армия. День 0-й

Майор Черняев

Вечер в фойе Драматического театра был в разгаре. Мы отыграли очередной “заход” и прислонились к стойке бара, прихлёбывая кофе с коньяком. Меня грызла мысль, что через неделю я буду на Севере мыть самолёты, и в военкомате всем наплевать, что я музыкант, и что всё моё будущее летит к чертям — “Засунь свою скрипку с саксофоном в ж….. и служи Родине, кретин” — доброжелательно посоветовал мне седой офицер из комиссии по регистрации призывников…

- “Привет Юран” — я обернулся. Передо мной стоял солдат, в котором я с трудом узнал моего старого дружка по музучилищу — пианиста Сашку Тимочкина. Я с недоумением рассматриваю его гимнастёрку, ремень со звездой, сапоги и прочие военные условности. Спрашиваю:

- “Сань, а тебя-то как угораздило?” Сашка улыбнулся всей своей круглой физиономией:

- “вот, забрали. В артучилище служу, в муз-взводе… а ты-то как?”

Я приуныл опять:

- ”в муз-взводе…Повезло, старик, а меня вот, на север отправляют, аэродромы подметать” Сашка выпучил глаза:

- “тебя?! Те чо, жить надоело? Ты ж у нас человек-оркестр, за что тебя так?”

Объясняю:

- “повестку прислали, через неделю погрузиться в паровоз и….”

Сашка:

- “да кончай, мы щас всё устроим”

Я с сожалением глянул на него и молча полез опять на сцену, веселить народ рок-н-ролами напоследок.

В конце вечера я со сцены узрел Сашку в углу у стены. Он стоял и шептался с прямым худощавым человеком с гитлеровской чёлкой, в форме майора артиллерийских войск. Судя по взглядам, разговор шёл обо мне. Сашка помахал мне рукой и я, положив саксофон на пол, спустился к ним, оставив ребят доигрывать “Summer time” без меня.

- “Та-ак” — сказал майор высоким тенором, покачиваясь с носков на каблуки сияющих сапог — “это и есть твой ссыльный гений?”

Сашка заулыбался:

“товарищь майор, у нас же конкурсы оркестров начинаются, а здесь Юрана на Север призвали, может наберём его к нам?”

Майор посмотрел вбок на танцующую публику, потом окинул меня взглядом с головы до ног, протянул руку:

- “Начальник политотдела артучилища, майор Черняев… Толя… Анатолий Константинович… Хотим вот с Сашей сводный джаз округа создать у нас…“ — раскинул руки — “большой оркестр, так сказать… потянешь?… а с военкомом я договорюсь…”

На следующий день мне принесли повестку из военкомата — явиться для прохождения срочной воинской службы в “Тамбовское Высшее артиллерийское училище” 15 августа 1966 года, в 11:00.

Армия. День 1-й

Утро

Мама собирала меня в армию.

Бутерброды, кефир, несколько комплектов маек с трусами, тёплые носки, шарф… Папа ходил по комнате: “… это дело почётное, Юрий, научишся многому, возмужаешь…”. Я слушал в полуха, озабоченный предстоящим.

Пришли провожать соседи, родственники. Дядя Витя Казанский, сосед напротив, притащил бутылку водки, разлили всем по рюмке. Я, будучи непьющим, проглотил постакана ароматного яблочного сока маминого изготовления, попрощались. Мама сунула мне в карман свёрнутые трубочкой деньги “на первый месяц хватит…” и я зашагал к остановке троллейбуса. Вслед махали руками. Мама прослезилась и папа обнял её за плечи — мол, всё нормально, все служат…

Через несколько остановок кондуктор объявляет “остановка — Артучилище”, и я оказался перед входом на КПП (Контрольно Пропускной Пункт). Здоровенный курсант с автоматом спрашивает:”Фамиля, пропуск..”. Отвечаю, “Юра Чернавский, к майору Черняеву”. Курсант куда-то позвонил, обернулся ко мне, ухмыльнулся: “не Юра, а Рядовой!.. Салага…Иди за мной”.

Вдоль высокого кирпичного забора, в длинном трёхэтажном здании располагались казармы для музвзвода и спортивной роты, где служили футболисты, боксёры и т. п. Заходим в музвзвод… Десяток прибранных коек, на одной из них кто-то спит (после боевой вахты, с уважением подумал я), а за столом несколько сверхсрочников с треском режутся в “домино”. Щуплый мужичок с погонами старшины заметил меня и, не обращая внимания на курсанта, заорал: “Дневальный, ты что уснул? Почему пускаешь кого ни попадя!” Курсант подтолкнул меня на середину комнаты: “Начальник Политотдела прислал, на него и ори”, повернулся и ушёл.

Спящий дылда заворочался, сбросил ноги с кровати, провёл ладонью по влохмаченной чёлке и взъелся на старшину:

- “Ты что, совсем оборзел? Чё разорался-то? И так уже мозги плавятся от вашего паршивого домино… совсем поспать не дают…”

Старшина резко поласковел:

- “Вить, так вон привели кого-то, никто ничего не сказал…”

Дылда повернул ко мне голову, и вдруг расплылся в дружеской улыбке:

- “Во-о-го, Чернавский! Ты уже сдесь? Проходи, садись куда хочешь. А на этих — кивнул на озадаченных сверхсрочников — не обращай внимания. Безнадёжная пьянь…”.

Я испуганно посмотрел на старших товарищей “ничего себе думаю, тексты…”. Но те с любопытством меня рассматривали и на дылдино хамство никак не прореагировали.

Пока я усаживался дылда быстро оделся и предо мной предстал рядовой Советской Армии с эмблемками музвзвода на пустых чёрных погонах артиллерии. И только сейчас я его узнал…

Где-то полгода назад, мы играли на вечере в музучилище. Тогда Блоха (наш трубач) заболел и прислал вместо себя высокого, модно одетого красивого парня с тромбоном. Парень коротко представился — “Пирог”, и был несколько смущён участием в нашем известном в городе джаз-квинтете. Играл он неплохо и вечер прошёл без приключений. И вот такая встреча…

Армия. День

- “Джазовый резерв прибыл, Ха-х…” прозвучало смешливым тенором — все повернулись ко входу, вскочили. В дверях стоял майор Черняев и Сашка Тимочкин. “Я же тебя встречал, как ты проскочил?”- протянул руку Сашка. Майор засмеялся: “Значит в самоволках попадаться не будет — быстро бегает. Старшина, смотри мне тут, чтоб всё в лучшем виде — это дирижёр нашего сводного джаз-бэнда” — и ушёл.

Старшина вслед выпятил грудь — “Есть, трщь майор!”

Повернулся ко мне и грозно так: “рядовой Чернавский, быстро в коптёрку переодеться!”

- “Спасибо — говорю — а где моя кровать?”

Старшина вытращил глаза:

- “Не “спасибо”, а “слушаюсь, трщь старшина!”. Не “кровать” а “койка”!”

Пирог махнул на старшину пилоткой:

- “Да брось ты командовать, иди вон своего “козла” добивать… Юра, ложись на эту койку, рядом с моей, а сейчас пошли в коптёрку… Обмывать “солдата” будем…”

Сверхсрочники весело загалдели: “Во-о… Эт дело!”

Сашка и Пирог ругались с коптёрщиком — “Ты давай вынимай нормальную “шерсть”, а не эти тряпки. И эту “кирзу” засунь себе в …., и неси хромовые сапоги”… Все шутили надо мной пока я пытался навёрнуть портянки, примеривал форму. Притащили новую фуражку, и я, посмотрев на себя в зеркало, слегка обалдел — на меня смотрел с фасоном одетый очкастый солдат в фуражке набекрень — зрелище не для слабонервных. “Все бабы твои” — довольно констатировал Пирог и бросил на стол 5 рублей, Сашка тоже…(Зарплата в армии была 3.80 в месяц…)

Спрашиваю — сколько надо? “Сколько не жалко” смеётся Сашка. Я кладу на стол мамину трубочку. Посчитали. Пирог закатил глаза, складывая цифры в уме: “ящика на полтора водки хватит.” В коптёрку ввалились сверхсрочники:

- “Ну-у-у… чи-истый солдат”. Старшина довольно меня осмотрел, хлопнул по спине и послал двух мужиков за водкой.

Мне запомнилось только, что старшина налил мне первому трёхсотграммовую аллюминивую кружку всклянь, и сказал: “пей до дна, джазист, это твоя главная боевая присяга…” Я до этого ещё водки не пил и, зажмурившись, шарахнул кружку до конца. Дыханье перехватило и во рту у меня оказался солёный огурец, заботливо всунутый кем-то из окружающих. Когда я очухался, праздник уже начался… Потом ещё… Потом…

Армия. Вечер

А потом… вечером, Пирог с Сашкой притащили моё безыханное тело в санчасть, где мне поставили ультимативный диагноз — острейшее отравление алкоголем.

Наутро меня навестил мой музвзвод, забивший доверху лазаретную тумбочку свежим кефиром. Меня дико тошнило, но я шутил и смеялся со всеми, и мои отравленные внутренности сотрясались от дружеских хлопаний по плечам…

Через 2 дня я вернулся в строй возмужавшим и опытным воином. Но больше одного глотка сразу, выпить уже не мог…

Никогда…