1

1

Был лишь сентябрь на исходе,

а на зеленую траву

снег выпал. Знаю, о погоде

речь заводить давно не в моде.

Я так начну.

Я не прерву.

Нельзя, я знаю, рифмовать

«любовь» и «кровь» — патент получен.

Те камер-юнкер и поручик

нам не позволят шельмовать.

Но снег нелепый все летит,

и кровь рифмуется с любовью.

А память — с временем и болью,

как с Клаасом веселый Тиль.

Всмотритесь в рифмы наших дат:

солдаты, доты… Детство — где ты?

Где куклы моей мамы? Нет их.

Где дед мой?

Знаю, он солдат.

Уж скоро возрастом сравняться

мне с ним, незримым, предстоит.

Не приведет ли в рост подняться

на рубеже, где он стоит?