Натюрморт

Полупустым оркестром

шла тропинка скрипки,

и на нее сорил неряха-контрабас

окурки, вечера, прогулки, вечеринки —

и все, что говоришь,

порой не разобрав.

И весь оркестр — набор

фанерных натюрмортов.

Но кто поверит в них?

И не поймет любой,

что за окном фойе

и в переплете марта —

окурки, вечера, прогулки и любовь.

Все это тихо спит

в ловушке колоннады.

Пугают снег грачи.

Уже решен разлад.

Но в переплете март.

И верю —

когда надо,

я все верну назад,

и слова не сказав.

Покажется трамвай.

Его фигура — череп.

И скрипкою тропа пересекает двор.

И ею контрабас заканчивает вчерне

окурки, вечера, прогулки, разговор.

1956