В. Александровский. «Эту боль, тупую, как дерево»

Эту боль, тупую, как дерево,

Нынче мыслями не разрубить.

Умер в городе сумрака серого,

Кто любил среди ландышей жить.

Жизнь принял любовно и ласково,

Но мачехою она была,

И над снежной и каменной маскою

Среди песен сгорел ты до тла.

Но не бойся ты вечера синего,

Все пройдет. И под шорох ветвей

Будет песня звенеть соловьиная

Над твоею могилой, Сергей.