52 дня до салюта Победы
52 дня до салюта Победы
Медицина была наготове, перевязали. Ранена нога, перебита рука, две дырки в легких, оттуда потом выковыривали шерсть от полушубка. Пока разрезали полушубок, перевязывали, сознание от боли ушло уже надолго.
Вместе с Игорем эвакуировали еще двух разведчиков, раненных в этой же переделке. Кацман примчался сопровождать Игоря, впавшего в полное забытье, до самого полевого госпиталя, привез его вещи, в них вложил дружескую теплую записку с телефоном и адресом в Ленинграде с уверенностью, что теперь Игорь останется жив и что есть надежда свидеться когда-либо. Позднее он написал и маме Игоря в Москву. А было 18 марта 1945 года — 52 дня до Победы!
Раненых с переднего края доставили в медсанбат дивизии, а затем в ППГ — передвижной полевой госпиталь. За эти сутки Игорь несколько раз приходил в себя и, понимая, что жив, позволял себе снова проваливаться в забытье. А ночью полезла вверх температура. Ощущение дурное, горячечное, кажется, что распух язык и вываливается, нога выросла до гигантских размеров и наваливается, душит. Но ни позвать никого, ни слова сказать язык не позволяет, онемел. Ночь тянется бесконечная, красная, серая, с какими-то вспышками то ли света, то ли взрывов. Давала знать и неизбежная при таком ранении контузия.
Под утро одна из сестер, которые периодически делали обход, подошла поближе, чем обычно, как-то странно принюхиваясь. Игоря это страшно удивило — сестра обнюхивала повязки! Ногу, руку…
Снова смежив глаза, услышал, что сестра окликнула старшую: «Газуха!» Это потом Игорь понял — газовая гангрена, на ноге.
Позвали дежурного врача. При гангрене счет времени, как в бою, — на секунды-минуты. Очнулся, но так и не обрел речь, на операционном столе. Обнаружил, что лежит на боку, нога разбинтована, прислушался.
— Ампутировать, конечно, можно, но уж больно высоко, культю не из чего делать. — Игорь хотел закричать: «Не надо ампутировать!» — но язык свинцово-беззвучен… — Остановимся на массированном иссечении, а там посмотрим.
Дальше раненый понял, что пилить его родную ногу пока не собираются. Рану обкололи, боли он не чувствовал, но видел, как от него открамсывают куски, оттягивая мякоть, и отбрасывают куда-то вниз, что-то делают внутри огромной дыры сантиметров двадцать на десять, там все разворочено. Из разговоров услышал, что «кость зачищена». В рану засыпали что-то белое, целую полулитровую банку стрептоцида, стянули скобками, перевязали, перенесли на койку. Забылся, заснул.
При ежедневных перевязках видел иногда рядом раненого, которому из-за гангрены ампутировали руку по локоть, оказалось мало, затем — плечо, затем пришлось добирать ключицу и лопатку. Сестра переносила соседа на руках, как перышко, ребенок — так был худ и изможден, уж как он выкарабкался…
Как узнал позднее Игорь, оперировал его тогда подполковник медслужбы Джанелидзе — будущее светило советской военной хирургии. Наверно, не последнюю роль сыграло и то, что была весна сорок пятого и все шло к завершению войны. Будь это в боевых условиях сорок третьего или сорок четвертого, оттяпали бы ногу за милую душу, спасали бы простейшим способом.
«21.03.45…Меня опять немножко стукнуло и опять по правой стороне в руку и в ногу. Сейчас лежу, особенно не двигаюсь… Письмо это пишет сестра…»
Под Елгавой, куда после операции направили раненого, находился ФЭП — фронтовой эвакопункт. Огромные черчиллевские палатки были заполнены в четыре ряда по четыре яруса. Все — тяжелораненые, ожидающие отправки по тыловым госпиталям. Апрель сорок пятого — всем отчаянно хочется жить, скорее поправиться.
Сквозь тяжелую дремоту Игорь услышал какое-то движение, легкую суматоху, пришел начальник ФЭПа и: «…где тут капитан Бескин лежит?» И, совсем очнувшись, но не открывая глаз, Игорь тяжко соображал — кто? Открыл глаза: профессор Колбановский, тот самый, московский, из поезда на Бологое под Новый сорок четвертый год!
Начальник ФЭПа обнаружил его, просматривая медицинские карточки. Запомнил ведь! Когда подвели к Игорю, посмотрел историю болезни.
— Ну, теперь все будет хорошо, — сказал радостно. — Усиленное питание. — А усиленное, это еще и сухое вино к рациону. — Как в Москве? Родные-то уцелели, живы? Ладно, назначу непременно вас в поезд через Москву.
Вот только сейчас раненый Игорь хорошо понял новогоднее пожелание Колбановского в поезде — попасть в ФЭП, а уж попасть сюда под самый конец войны — наибольшая гарантия, что будешь живой и День Победы увидишь!
Как только Игорь стал транспортабелен, из Елгавы его направили в Резекне, а через месяц эвакуировали на долечивание в Павлово-на-Оке. Поезд шел через Москву!
Но пока надо было не поддаваться болестям и хворостям, драться за жизнь, за полноценную, некалеченую жизнь. Отсыпаться, приходить в себя после передовой в госпитале можно, но когда ни лечь, ни встать нормально — все это затруднительно. Конструкция, на которой был «распят» Игорь, называлась у раненых «самолет» — согнутая в локте рука поднята на уровень груди, гипсовый корсет — по пояс, загипсованная рука торчит день и ночь, дни, недели. Сначала в санбате наложили на руку шину, а обнаружив на спине две кровящие дырки, приняв их за ссадины, залепили, обработав. Два осколка благополучно остались в легких и пробыли там пятнадцать лет, пока однажды при воспалении не отхаркались, ободрав легкие. Ну, а тогда ранки затянулись, и корсет для «самолета» заковал тело на несколько месяцев. Ногу тоже нельзя было согнуть — могли разойтись скобки огромного шва на бедре. Туалет — только с помощником держать ногу на весу и все прочее. Но тогда «самолет», костыль — все было мелочью по сравнению с пришедшим наконец сознанием того, что уже жив. Жив навсегда! Война кончается, на фронт не возвращаться!
Минул месяц со дня ранения, шел апрель. Госпитальная жизнь в Резекне не отличалась событиями. Рядом в Курляндии все еще шли бои, гибли люди, война бродила около, жили все войной. Апрель сорок пятого торопил весну.
Игорь начал вставать, шкандыбать со своим «самолетом» и костылем. Как-то дошел до окошка, сел на подоконник той половинкой, которой можно было шевелить без опаски. За окном прошлогодняя травка уже поднялась к солнышку, зазеленела. По двору спешно шагает человек, и сбоку у него шлепает по ноге знакомая Игорю кобура! Вот те на! Идет замполит, и у него сбоку болтается трофейный пистолет Игоря, который ни с какими другими не спутаешь! Взял Игорь его у офицера, у которого обнаружил тогда карту минных полей Восточной Пруссии, — «Вальман» — длинноствольный, одиннадцатизарядный; стреляет и как автомат, и одиночными, а в щечках у него два скрещенных меча — наградной. Ах ты, гад, крыса тыловая, по чужим вещам шуровать! Сказал соседу, показал замполита, ребята в палате завелись!
Вызвали замполита. Один из палатных встал с костылем у дверей. — «А ну, покажь пистолет!» — И взяли его в такие матюки, что бумага не выдержит. Замполит принялся оправдываться: «Все равно оружие положено сдавать…» и прочее, и прочее. Кончилось тем, что пришел начальник вещевого снабжения, принес акт о том, что пистолет сдан. Игорь и до этой истории племя замполитов не любил — они первые из тех, кто был в полку, прибегали к разведчикам, когда те лазали на нейтралку за документами, забирали все, что поинтересней притаскивали ребята: зажигалочки, авторучки, часы, портмоне и прочее барахло. А в бою имели право пристрелить не поднявшегося в атаку… На допросах сидели, бдели! А впереди предстояло общаться именно с такими, как госпитальный, с тыловыми, отсидевшимися.
А уж госпитальные истории, госпитальный фольклор — это особая глава войны. Но одна история уж больно насмешила Игоря. Привезли парня, которому мелкими осколками прошило причинное место. Вроде бы лежи, заживляйся. Но в палате лежат и молодые парни, выздоравливающие, жизнь в них клокочет, а уж разговорчики — крутые да соленые, особливо насчет баб-с. Парень наслушается — и кровью заливается, все швы летят. И так не раз, Мопассана начитается — тот же эффект. Кончилось тем, что положили его в отдельную палату, рекомендовали к нему с разговорчиками не соваться, а читать ребята предложили только «Краткий курс истории ВКП(б)», шуточка в те дни далеко не безобидная.
Когда дела пошли на поправку, госпитальные дни стали скучными, тягучими. Вроде бы отоспался, вроде бы отдохнул, но силы все-таки не те, а отсутствие деятельности для молодого, энергичного человека ввергает его в тоску. Как только появилась возможность самостоятельно, хотя и с помощью костыля, перемещаться, Игорь обследовал школу, в которой разместился госпиталь в Резекне. Главное, что он обнаружил — библиотеку с приличным запасом книг на русском языке. Тот, кто знает толк в книгах, понимает, какое это удовольствие — покопаться на книжных полках. Читалось легко, запоем, сказывалось длительное «воздержание» от книги на передовой, там было не до них.
Перебирая отлично изданное в Латвии собрание сочинений Ромена Роллана на русском языке, Игорь наткнулся на «Жизнь Бетховена» с нотами в тексте. Ах, как было обидно, что не знал нотной грамоты, а инструмент был тут же, рядом, в зале. Разговорился по случаю с сестричкой-латышкой. Та села к роялю и стала наигрывать фрагменты. Родилась идея — чтение книги с музыкальным сопровождением. Идея понравилась, посыпались предложения, что читать, какие романы, но Роллан победил — музыкальное сопровождение показалось интересным делом.
Наверно, больше всех радовался затее сам Игорь. Вечерами собиралось человек по сорок и больше, нашлись и знатоки музыки, и просто любители классики. Эти маленькие концерты длились около двух недель. Запомнилось, с каким благоговением сидели слушатели, какие у них были лица, глаза. Души людей истосковались по высокому, чистому. Музыка — борьба, но борьба духа, борьба интеллектов. И какие хорошие люди приходили слушать, для одних это был их мир, другие приобщались к особой религии — культуре. Как мало светлого видели эти люди, особенно в дни, когда судьба бросила их в месиво войны. И если души их не могли, не умели очиститься молитвой, то музыка давала им такое очищение.
Но чтение и концерты заканчивались уже без Игоря. Наконец, сформировался поезд через Москву и, как обещал Колбановский, — эвакуация на этом направлении. В последний день апреля госпитальный поезд, везший раненых в Павлово-на-Оке, проходил через столицу. Еще из Бологого сестры дали в Москву телеграмму отцу, и Игорь с нетерпением ждал встречи, не виделись почти с начала войны. Полетели за окнами знакомые пригороды. На платформе в Лихоборах Игорь увидел растерянное, радостное лицо отца. Постарел-то как! Сам, уже привыкший к «самолету», не понимал, не видел себя со стороны и вдруг увидел глазами отца: довольно ошарашивающая картина для непривычного человека. Но радость встречи живых, пусть покалеченных — этой радости нет измерителей, это высокое человеческое счастье. Неловко обнялись, секунды какой-то молитвенной тишины в душе. А мама? Оказывается, тяжело больна, уж она-то была бы здесь непременно. И тут только Игорь заметил, что платформа вокруг них полна каких-то девчонок, парней, все с цветами, радостно возбужденные и стоят в ожидании вокруг них с отцом, откуда, кто? Потом стало ясно — набежали из железнодорожной школы, отец звонил туда. Как же, героический комсорг школы! А вот друзьям из арбатской школы отец, видимо, сообщить не догадался.
Короткие минуты, наполненные бестолковыми разговорами, восторгами, цветами, какими-то фунтиками, пакетиками, спешкой, быстро растаяли. И все равно, каждый весенний день сорок пятого дарил ощущение счастья, молодости, очень солнечного завтра — война, ее уже почти нет, вот-вот добьют, домолотят!
В Павлово-на-Оке восьмого и в ночь на девятое мая весь госпиталь не спал. Девятого все, кто мог передвигаться, высыпали на улицу. Раненые распотрошили каптерку, повытаскивали обмундирование, а кто и так, в госпитальном, и — в радостную толпу. Местные жители спешили именно к госпиталю, там лежали калеченые ребята, хребтом доломавшие войну, добывшие эту Победу.
Растащили ходячих по домам, квартирам, а там — мечи на стол, что в печи. Сестры потом три дня собирали по городу своих подопечных, плюнувших на перевязки, уколы и прочую скукотищу.
В самых последних числах мая Игорь упросил отпустить его на долечивание в Москву, домой, наговорив, что вся семья — врачи, дал расписку, что уход за ним будет в лучшем виде. И, наконец, сняли осточертевший корсет, подаривший ему на прощанье незабываемые ощущения, помимо ранения: в госпитальной палате под гипс заполз клоп. Несколько дней переживала вся палата. Эта мелкая скотина путешествовала как хотела по спине, груди, все сочувственно спрашивали — ну, как? А насекомое решило еще и по руке прогуляться, по «самолету». Кожа под гипсом, не мытая много недель, зудела и так, а тут!
Наконец свободен — от клопа, от гипса, от госпиталя, от войны. Рука в лубке, но уже не торчком, а на перевязи, вид — герой-разведчик после сражений — в рамку просится! А, теперь все нипочем! До дому помог добраться школьный друг, отпросившийся из части для этого. Герой героем, да силы еще не те.
Данный текст является ознакомительным фрагментом.