193(1764)

We use cookies. Read the Privacy and Cookie Policy

193(1764)

И горше нет, и слаще нет,

Нет ничего жесточе,

Чем вешний щелк и щебет птиц

Весной на склоне ночи,

У грани той таинственной

Меж Мартом и Апрелем,

Когда, до боли близкое,

Колеблясь, Лето медлит.

Скорбим тогда о тех почивших,

С кем по земле бродили,

А нынче, колдовством разлуки,

Еще тесней сроднились.

Скорбим о том, чем мы владели,

И только молим, мучаясь,

Чтоб сгинули Сирены эти

И горла их певучие.

Порой нам слух вонзает в сердце

Отравленное жало…

О, пусть бы к смеху наше сердце

Так близко не лежало!

Перевод Э. Липецкой

Данный текст является ознакомительным фрагментом.