Шторм

Шторм

Бушует сентябрь. Негодует народ.

      И нету конца канители!

Беспомощно в бухте качается флот,

      Как будто дитя в колыбели…

Бывалых матросов тоска томит,

      Устали бренчать на гитаре:

— Недобрые ветры подули, Смит!

— Недобрые ветры, Гарри!

— Разгневалось море, — сказал матрос.

— Разгневалось, — друг ответил.

И долго молчали, повесив нос,

      И слушали шквальный ветер…

Безделье такое матросов злит.

      Ну, море шумит и шпарит!

— А были хорошие ветры, Смит!

— Хорошие ветры, Гарри!

И снова, маршрут повторяя свой,

      Под мокрой листвою бурой

По деревянной сырой мостовой

      Матросы гуляли хмуро…