В шесть часов вечера после войны

В шесть часов вечера после войны

Мой приятель доктор попал в беду: был заподозрен в пьяном служебном времени.

- А мы и выпили-то с фельдшером бутылку пива, - изумленно рассказывал он мне. - Ходим себе, ничего.

На него орали:

- Вы и когда губернаторского отца отвозили - от вас и тогда пахло!

Потом зловеще добавили:

- Сейчас мы вызовем ЛКС.

ЛКС - линейно-контрольная служба, карательно-дознавательная мобильная структура.

Приятель-доктор посмотрел на часы: без пяти минут девять, вечер.

- Не успеете, - подмигнул он. - Не доедут. А смена кончается.

В восемь минут десятого он отпер служебный шкафчик, вынул бутылку водки и ополовинил ее.

- Имею право, - подмигнул он усиленнее. - Я уже сменился!

- Вы сами уволитесь или как? - спросили у него.

В общем, неприятности. Не уволят, но будут ругать. На всякий случай мой друг пошел и взял себе больничный у хирурга, диагноз не разобрал даже я: нечто вроде хондроплексита.

- Вот, - говорит, - хожу на физиотерапию. Только что пришел. Сейчас и физиотерапевт придет.

Пауза. Я слышу из трубки, как он затягивается беломориной.

- Мы ведь тут все соседи, - вздох приятеля приобретает форму дымного облака. - Вот он и придет. Его хирург принесет. А то он здоровый очень, его волочить надо...