В моменты, когда жадный мозг…

В моменты, когда жадный мозг…

Посвящаю авторам сайта стихи. ру и моим дорогим читателям

Как мыслей дневных давит груз.

Луна серебрит даль, и плюс

Поёт некто в ухо мне: «Эй,

Ты всё ещё в хаосе дней?

Брось стен этих мёртвых уют,

Часы время таинства бьют, —

Словами рисуй натюрморт,

Иль вид, что пред взором простёрт,

Приморский желанный пейзаж,

Марьячей, танцовщиц и пляж,

Пой дерзкие думы о нём,

Кто так целовал тебя днём,

Ведь автор — подобье ферзя

Ему нету слова «нельзя»…»

Клонюсь над бумагой челом,

Но кроме нулей — ничего!

Строка избегает пера

И рифме милее нора,

А время, что в сущности — мысль,

Кричит: «Моя форма есть жизнь,

Смотри, не теряй её твердь,

Для пишущих это есть смерть».

— Скажите же сердцу «сезам»,

Откройте дверь к счастью, к слезам…

Где муза танцует нагой, —

Мне ритм «Болеро» бьёт ногой…

Рассеялся тягостный мрак.

Вино и стихи — под «тик-так».

Вот этак давным бы давно —

Пишу уже, как Сирано.

Бессилия нет и следа —

Растаяло кромкою льда.

Нет разуму больше преград,

Во время вперяется взгляд,

Сползают истории прочь,

Что пледы в амурную ночь.

Да вон Клеопатра сама,

Сводящая многих с ума.

А там Цезарь с Брутом вдвоём,

И всё — в полушарье моём

В моменты, когда жадный мозг

От дивных фантазий громоздк…

Чу, дух, ему вторя, запел —

Так, видно, Творец захотел.

Эк лира ведёт, не слаба —

Уж пот утираю со лба,

Но клянчу мгновения вновь,

Где дух опьяняет любовь,

Где вслед за Толстым — тот же плуг

По пашне. И воздух сам вдруг,

Любимую форму приняв,

Танцует, трудягу обняв.

Что делают с духом перо

С бумагой, не ведая про

Судьбу создающего речь,

С неснятою тяжестью с плеч.

Р. А. Н. Мексика, 2012