Памяти Клюева

Страну лихорадило в гуле

Страды и слепой похвальбы,

Доносы, и пытки, и пули

Чернели изнанкой судьбы.

Дымились от лести доклады,

Колхозника голод крутил,

Стучали охраны приклады,

И тесно земле от могил.

И нити вели кровяные

В Москву и терялись в Кремле,

И не было больше России

На сталинской русской земле.

И Клюев, пропавший во мраке

Советских тридцатых годов,

На станции умер в бараке,

И сгинули свитки стихов.

Навек азиатские щёлки

Зажмурил, бородку задрав,

И канул в глухом кривотолке,

Преданием призрачным став.

1967

* * *

Бессеребренник-трудяга

В полинявшем пиджачке

И без курева — ни шагу,

Ты со мной накоротке.

И с глубокою затяжкой,

Весь в мутнеющем дыму

О былой године тяжкой

Говоришь мне потому,

Что кровавой крутовертью

Был закручен и кругом

Видел страх, аресты, смерти,

Ложь на истине верхом,

И усатого владыки

Костоломный стук подков,

И как все его языки

Славили на сто ладов,

Слышал. И руками машешь,

С криком дёргаешь плечом,

Весь в дыму и пепле пляшешь,

Что, мол, сам был ни при чём,

Что пора минула злая,

И враги клевещут, лгут,

Что нельзя судить, не зная,

Есть на то партийный суд,

Что вернуться к прошлым вехам

Не придётся. Стон умолк,

Но сломать хребтину чехам,

Как сломали венграм — долг,

Что глупа к свободе тяга.

Вновь рассыпался в руке

В прах окурок. Эх, трудяга

В полинявшем пиджачке.

1968

* * *

Знаю, дней твоих, Россия,

Нелегка стезя,

Но и в эти дни крутые

Без тебя нельзя.

Ну, а мне готова плаха

Да глухой погост

Во все дни — от Мономаха

И до красных звёзд.

И судьбины злой иль милой

Мне не выбирать,

И за то, что подарила —

В землю, исполать.

Кто за проволкою ржавой,

Кто в петлю кадык —

Вот моей предтечи славы

И моих вериг.

Не искали вскользь обхода,

Шли, как Бог велел,

И в преданиях народа

Высота их дел.

Погибая в дни лихие,

Оттого в чести,

Что не кинули, Россия,

Твоего пути.

1967

* * *

Мне советской не надо славы,

Я ищу на неё управы

За лихие её дела,

За растленное ею слово,

За распятье всего живого,

За сердца, что выжгла дотла.

За ночные слепые страхи.

Те — смирительные — рубахи,

Смертный мрак наведённых дул,

И глумящихся толп разгул.

Да, крутые у нас с ней счёты,

Рассудили бы нас пулемёты,

Но не равен уж больно спор,

У неё — лагеря, ракеты,

Подставные суды, газеты,

У меня — лишь строка в упор.

1968