18 апреля, пятница
18 апреля, пятница
Адвокат показал сегодняшнюю огромную статью в "Комсомолке".
"Мавроди сдала его жена!" Интересно, это каким же надо быть… Хотя, постойте-постойте!.. Почему, собственно, "каким же"? Кто там автор-то? А-а!.. Ну, понятно. Вот теперь все ясно. Бабы! Три какие-то сучки. (Вера, блядь, Надежда и Любовь. Современный вариант.)
"Вера, а вот ты бы своего мужа сдала? Скажем, за миллион долларов?" - "За миллион?!! Конечно!!!" - "А ты, Надя?" - "За такие бабки?! Да о чем тут вообще и говорить-то?!!" - "Вот и я так думаю.
Я бы своего козла за миллион тоже сдала. Да за сотку даже! Значит, точно жена. Она у него что, из другого теста сделана, что ли?"
Вот примерно так, наверное, эта статья и писалась.
На обратном пути охранник подсадил меня в пенал к какому-то азербайджанцу. Неосторожно перекладываю у него на глазах из кармана в пакет пачку "Marlboro".
- Слушай, брат, дай пожалуйста, сигарету.
- Да нет у меня. Это я в камеру несу. Запечатанная пачка.
- Слушай, пожалуйста, дай. Умираю, курить хочу. Я тут уже час сижу.
(Вот черт!)
- Да не могу я. Меня же сокамерники убьют!
- Брат, ну, дай пожалуйста. А сокамерникам скажешь, что подельника встретил, угостил.
(Какого еще, на хуй, подельника!)
- Ну, ладно. На…
- Спасибо, брат. Мы теперь с тобой, как настоящие братья!
Мой "настоящий брат" берет у меня пачку "Marlboro", распечатывает, достает сигарету и роняет ее на пол. Когда нагибается, из грудного кармана у него на пол неожиданно вываливаются три таких же сигареты. ("Умираю!"…)
В камере меня ждет еще один пиздец. Только что заказали на Пресню витиного подельника, из хаты наверху, над нами.
- Сейчас и меня, наверное, закажут, - философски замечает Витя. -
Нас обычно всегда вместе перекидывают.
Костя в панике.
- Если тебя закажут, я голодовку объявлю!
- Нет, ты лучше сразу вскрывайся!
- Да я серьезно! Ведь на хате тогда наверняка крест поставят!
- А в чем дело-то? - интересуюсь я.
- Я один на решке не справлюсь. А если мы все дороги и веревки заморозим - это все. Вилы. Воры на хате крест поставят - блядская хата. Все в хате гады. На всех пересылках бить всех будут, не разбирая - старые, молодые… На вызов пошел: "Ты из какой хаты!
А-а!.. 234. Получай!"
- Да подселят к тебе кого-нибудь! Мусорам самим это на хуй не надо. Чтобы хату замораживать. Лишние проблемы. Не слушай ты его,
Серег! Он понторез. А когда я начинаю ему душняк устраивать, он сразу заднюю включает.
Витю так и не заказали… Пока, по крайней мере. Впрочем, еще не вечер. Еще и завтра вполне могут. Что вообще за мудацкий день!
Статья, азер этот "умирающий", Витя теперь в какой-то подвеске (а я сам-то?). Живешь, блядь, как на вулкане!!
Р.S. Бедный Андрей! До понедельника теперь, наверное, уж точно не вернется.